合上本子时，这位见惯了风浪的老人，眼角悄然湿润。

当晚，华南大区那间旧仓库里，老旧的终端机屏幕在闪烁了整整二十四小时后，光芒再度黯淡下去，最终彻底熄灭。

应急唤醒协议，完成了它的使命。

然而，就在它黑屏的同一瞬间，全国范围内，超过三千个接入了“忆火”系统的公共信息屏幕——无论是地铁站的广告牌，还是广场上的巨幕——它们的屏幕最边缘，都悄无声息地浮现出了一行比像素点大不了多少的极细小字。

“风没停，是你忘了听。”

大多数人都没注意到这行字。

但对于那些“代行者”而言，这行字却像是一道惊雷，在他们心中轰然炸响。

与此同时，在西南边陲的一座大山里，一个刚用攒了半年的零花钱买了部二手手机的少年，刚刚注册了“忆火”的账号。

他打开录音功能，准备为自己逝去的、曾是护林员的父亲，录下第一条思念。

录制前，他下意识地抬头，望着窗外漆黑的深山，像是自言自语，又像是在询问某个冥冥中的存在，轻声问道：

“林哥，我现在……接单，还来得及吗？”

问题未落，他那副劣质的、接触不良的耳机里，忽然传来一声极其轻微的“滋”的一声。

那电流音一闪即逝，却清晰无比。

像是一句跨越了山海与生死的，遥远的回应。

👉&128073; 当前浏览器转码失败：请退出“阅读模式”显示完整内容，返回“原网页”。