的那个。

“怀玉走时，攥着这个铃。”陈守仁说，“她说，这是她娘给她的，要带着走。”

怀安接过铜铃。铃身刻着“平安”二字，已经磨得发亮。他想起怀玉的小手，想起她最后说的话：“哥……我没找到野果……”

“爹，”他说，“我不逃。”

“不逃？”陈守仁抬头。

“我要留在村里。”怀安说，“我要学造船，学种地，学怎么跟天地斗。就算天地是刍狗的主人，我也要让它看看，我们这些刍狗，不是任人宰割的。”

陈守仁望着儿子，眼里泛起水光。他从怀里掏出本旧账本：“这是我记的灾年账目，你拿着。以后……你就是家里的顶梁柱了。”

天快亮时，怀安去了村东头的老槐树。

树桩还在，焦黑的痕迹里，又冒出了几株新芽。他蹲下来，把铜铃挂在树枝上。风一吹，铃铛“叮当”响，像怀玉的笑声。

他想起周秀才的残卷，想起“刍狗”二字，想起那些饿死的人，想起那些挣扎着活的人。

原来所谓“刍狗”，不是认命，是不甘。

不甘被天地随意丢弃，不甘在绝望中沉默，不甘让那些死去的人，白死一场。

晨雾里，怀安听见远处传来鸡叫。

新的一天，就要来了。

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