她点开，是一个三分钟的短片。前半段是她七年前的八音盒视频，后半段是试镜录像的静音播放。最后五秒，画面变黑，只有一行白字浮现：“这次，我不加速，也不静音。”

林清歌没回复，只是把这段视频下载下来，拖进“休止符计划”的播放列表，放在《079-b》后面。

她重新打开工作室构想文档，在最后加了一句：“所有创作者，都该有不完美的权利。”

然后保存，退出。

她坐回书桌前，翻开笔记本，在空白页画了个音符。不是完整的，左边缺了一角，像被咬掉一口的月亮。

她盯着那个残缺的符号看了很久，忽然伸手，从耳钉盒里取出一枚备用的银质音符。她用小钳子轻轻一掰，分成两半。

一半她戴回右耳。

另一半，她夹进笔记本的封皮内侧。

她知道，这不是结束，是开始。

她打开录音软件，新建一条音轨。

没输入旋律，没写歌词，只是点下录制键。

三秒后，她按下停止。

音轨上只有一段空白的波形，中间有个极短的呼吸声。

她给这段音频命名：“休止符01”。

然后拖进播放列表，放在最前面。

她站起身，把笔记本塞进包里。明天第一站是城东的地下livehoe，听说有个歌手每晚只唱自己写但没人听的歌。

她关掉电脑，起身准备洗澡。路过镜子时，瞥见自己左耳空着的耳垂。

她没摸，也没停。

只是轻轻说了句：“快了。”

包放在玄关的椅子上，笔记本露出一角，那半枚音符从封皮里滑出一点，冷光映在地板上，像一道细线。

她走进浴室，水声响起。

包里的手机震动了一下。

新消息来自一个很久没联系的号码，内容只有一句：“我有首歌，从来没唱完过。”