“这个噪点，”她问，“你们的ai能复制吗？”

没人回答。

“它是我妈哼歌时的习惯性走音，十年来每次都不一样。但每次，我都听得出来是她。”

她关掉音频，看着在场所有人：“你们可以冻结推广，可以删歌，可以压数据。但你们没法复制这种东西——因为它不在代码里，在心跳里。”

会议室安静得能听见空调出风的声音。

她继续说：“如果平台不能呼吸，那就让我来教它怎么喘气。”

她说完，没坐下，就站在原地。

三秒后，坐在角落的一位独立音乐人突然鼓掌。接着是第二个，第三个。

掌声从稀疏到整齐。

会议主席清了清嗓子：“鉴于当前情况，平台决定重启推荐系统，并试点‘创作者共治计划’，首批试点名单中，包括林清歌女士。”

散会后，一位高层拦住她：“你提的建议书，董事会看到了。但有个条件——粉丝社群必须交由平台统一管理。”

林清歌看着他：“你知道为什么《反向呼吸》能传开吗？”

对方皱眉。

“因为它不是从上往下推的。”她声音很轻，“是从下往上长的。你们管得了服务器，管不了人心跳的节奏。”

那人还想说什么，她已经转身走向电梯。

手机震动。

新消息来自一个陌生号码：“你教它呼吸，但别忘了——它也会咬人。”

她没回，把手机倒扣在掌心。

走到公寓楼下时，她抬头看了眼天空。阴天，云层压得很低。

她摸了摸右耳耳钉，这次没有拨动。

钥匙插进锁孔的瞬间，手机又震了一下。

她低头。

她推门进去，顺手把钥匙扔在玄关柜上。

柜子边缘，一枚银色耳钉静静躺着，和她右耳戴的那枚一模一样。