床的图。”陈哲说。

“床有什么好配的。”

“那就配个枕头。”

露娜翻了翻相册，找到一张枕头的照片，自己床上那个，皱巴巴的，旁边压着半截耳机线。

第五页，陈哲让她写一句话，随便什么，给自己。

她想了很久，最后敲了一段话。

玛尔塔不知道什么时候站到了餐桌边上，端着那杯凉了的咖啡，低头看屏幕。她看了一会儿，抬头看陈哲。

“就这样？”她问。

“这一版就这样。”陈哲说，“还行吧。”

“学会了什么？”

陈哲转向露娜：“你刚才用了哪几个功能？”

露娜愣了一下，象是在回忆。

“新建幻灯片，快捷键那个……插图片……建文档夹。”

“还有呢？”

她想了想：“把字变大。”

“怎么变的？”

“选中，点这里。”她指了指顶栏的字体大小下拉框。

“还有更快的方式。”，这个是缩小。你可以试一下。”

她又按了一下。又跳一号。

她脸上没什么表情，但手指又按了一下。

迪亚哥在旁边看着，忽然说：“我也要试。”

“那你下来啊。”露娜头也不回。

陈哲靠回椅背，没再说话。

玛尔塔沉默了几秒，放下咖啡杯，从钱包里抽出两张钞票，放在桌上。

“下次还这个时间？”她问。

陈哲看了一眼那两张二十，点头接过：“好的。”

……

下午六点，陈哲攥着几张钞票，用钥匙怼开锁扣。

入眼，双人旧沙发上没有新添的破洞，而杰姆尼今天貌似不在出租屋里过夜，又是去找他的重金属乐队潇洒。

对面那栋楼的光影割分出黄浊的灯块映在茶几上。

陈哲松了一口气，把单肩包甩在沙发上，摘掉黑框重眼镜。

作为服务员，自己在快餐店里工作的四小时的工资是三十美元，而且给的多是1、5这样的零钱，乔治·华盛顿和林肯的面庞交错。而家教的钱有四十美元，看到的也就是两张安德鲁·杰克逊。

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