亮。

楚风摸着黑走上戏台，没说话，只把从博物馆带来的蒙布挂在旗杆顶端。

布片突然无风自动，幽蓝的光顺着布纹流淌，像当年无名烈士钢枪上的硝烟，又像昨晚所有故事里的星火。

“下一个故事，”苏月璃的声音从他身后响起，她举着淋湿的麦克风，发梢滴着水，“叫《那个不肯死的混蛋》。”

观众席传来零星的笑声，接着是掌声，越来越响，像要把天都掀翻。

楚风退到后台，摸了摸裤袋里的旧笔记本——封皮上有他用钢笔写的“待查古墓清单”，现在纸页被雨水泡得有点软，可字迹依然清晰。

他抬头看向东边的天空，云层里漏出点鱼肚白。

远处传来晨跑者的脚步声，有人举着手机拍旗杆上的蒙布，有人在给盲艺人打伞。

楚风摸出昭明铃晃了晃，铃声混着渐起的晨风，掠过还沾着雨水的戏台，掠过正在收摊的老厨子，掠过所有亮着灯的窗户。

“该去天台了。”他低声说，手指轻轻抚过笔记本的边角，“有些账，该算清楚了。”