楼道里阴暗、潮湿，充满了腐烂木头和劣质清洁剂混合的怪味。

龙建国皮鞋踩在积年的污垢上，发出黏腻的声响。

他向上走，三楼那扇漆黑的门后，就是他此行的目标。

他没有理会楼道拐角阴影里那个穿着清洁工制服的男人。

男人低着头，卖力地拖着地，耳蜗里微型通信器传出的冰冷指令，没有在他脸上留下任何痕迹。

龙建国来到三零一的门前，抬手敲了敲。

“叩、叩、叩。”

声音在死寂的楼道里传出很远。

门内没有回应。

龙建国再次敲门，力道加重了几分。

门轴发出令人牙酸的“吱呀”声，一条门缝缓缓裂开。一只浑浊的眼睛从门缝里向外窥探。

龙建国没有说话，只是静静地站在那里。

门最终还是完全打开了。

一股寒气夹杂着纸张燃烧的焦糊味扑面而来。

伊万诺夫的公寓家徒四壁，冷得象个冰窖。

墙壁上满是水渍凝结成的霉斑，唯一的窗户玻璃裂开了一道长长的口子，用发黄的《真理报》勉强糊住，寒风从缝隙里钻进来，发出呜呜的声响。

房间里唯一的“家具”，是一张堆满了发黄手稿的木桌。桌子旁，一个瘦骨嶙峋的老人裹着一条破旧的军用毛毯，蜷缩在椅子上。

他就是伊万诺夫，曾经获得过列宁勋章的核物理泰斗。

此刻，他满头银发乱得如同枯草，眼窝深陷，脸上的皮肤松弛地挂在颧骨上。

他身前有一个烧得发黑的铁盆，里面是还未燃尽的纸灰。他在烧掉自己的心血，只为换取一点可怜的温度。

汉斯跟在龙建国身后，看到这一幕，拳头不自觉地握紧。

伊万诺夫的目光从龙建国这个陌生的东方人面孔，移到他身后高大壮硕的汉斯身上，眼中充满了警剔。

龙建国走进房间，反手关上了门，隔绝了楼道里的阴冷。

他没有开口，而是从怀里掏出了一瓶未开封的“斯托利”牌伏特加，和一根用油纸包着的红肠。

“砰。”

玻璃瓶底与木桌接触，发出一声沉闷的轻响。

龙建国修长的手指将酒瓶向老人面前轻轻一推。

清澈的酒液在瓶中晃动，在昏暗的光线下，如同流动的生命之泉。

伊万诺夫的喉结剧烈地滚动了一下。

他的视线在红肠那诱人的色泽上停留了足足三秒，才用巨大的毅力移开。

“你们是克格勃派来的新花样？”他的声音沙哑得象两块砂纸在摩擦，“还是美国人的说客？”

龙建国没有回答他的问题，只是用一种陈述的语气，操着一口流利的俄语开口：“伊万诺夫教授，我是来自东方的朋友。”

“我想请您去一个暖和的地方，继续做您的学问。有烧不完的煤炭，吃不完的面包，还有……喝不完的伏特加。”

老人的身体颤斗了一下，不是因为寒冷，而是因为那句话里描绘的，对他而言天堂般的景象。

但他眼中的警剔并未消退。

龙建国从口袋里拿出一个巴掌大的黑色设备，放在桌上，按下了播放键。

“刺啦……刺啦……”

一阵刺耳的电流噪音过后，伊万诺夫自己那苍老、疲惫，又带着绝望尊严的声音，在狭小的房间里回荡起来。

“我是伊万诺夫……如果有人听到，不管是美国人，还是魔鬼……请救救我们。这里没有煤炭，没有面包……科学，快要饿死了。”

录音播放完毕，房间里陷入了可怕的沉寂。

伊万诺夫的身体剧烈地颤斗起来，他浑浊的眼睛死死盯着那个黑色设备，仿佛要把它看穿。

那是他最后的防线被击碎的声音。

他从未想过，自己对着那台破旧短波电台发出的，如同投入深海的石子般的呼救，真的有人听到了。

而且，真的来了。

两行浑浊的老泪，从他布满皱纹的眼角滚落，滑过他枯树皮般的脸颊，滴落在那条破旧的毛毯上。

他没有去擦眼泪，而是颤巍巍地站起身，走到墙角。

他挪开一堆杂物，掀开一块松动的地板，从下面的暗格里，捧出了一本用油布包裹得严严实实的厚重笔记本。

他回到桌边，小心翼翼地解开油布，露出笔记本黑色的硬质封皮。

他用干枯的手指抚摸着那本笔记，就象在抚摸自己最珍爱的孩子。

“这是‘红色遗产’。”老人抬起头，眼中闪过决绝，“里面有我所有