华盛顿特区，切维柴斯富人区。
清晨七点。
这里是权力的后花园，空气里弥漫着修剪整齐的草坪清香和昂贵的咖啡味。阳光穿过橡树的叶隙，斑驳地洒在露台上。
威尔逊上校穿着一件丝绸睡袍，惬意地靠在白色的藤椅上。
他手里拿着一份刚送到的《华盛顿邮报》。
头版头条的标题用加粗的黑体字印着：《海洋的守护者：威尔逊上校在达曼港捍卫自由世界秩序》。
照片选得很好。
画面上，他戴着雷朋墨镜，下巴微扬，身后是巨大的“银河号”货轮和那一排全副武装的海军陆战队员。
那个试图阻拦他的中国外交官，只被拍到了一个狼狈的背影，显得渺小而无力。
“完美的构图。”
威尔逊弹了一下报纸，端起桌上的骨瓷咖啡杯。
蓝山咖啡的香气扑鼻而来。
这一仗打得漂亮。虽然没搜出东西，但在华盛顿的政客眼里，他展示了强硬。强硬就是选票，强硬就是预算。
再过两个月，等风头过去，他肩膀上的那只鹰，该换成一颗星了。
准将。
这是多少军人一辈子都跨不过去的坎，而他，只需要踩着中国人的脸就能跨过去。
“丁铃铃——！！！”
一阵急促刺耳的电话铃声，象一把尖刀，粗暴地割裂了清晨的宁静。
威尔逊皱了皱眉。
是家里那台红色的保密电话。
这个时间点打进来，通常意味着五角大楼有好消息，或者总统需要一位英雄去白宫共进早餐。
他慢悠悠地放下咖啡杯，甚至还整理了一下睡袍的领口，才走过去接起电话。
“我是威尔逊。”
声音沉稳，透着一股拿腔拿调的威严。
“你这个该死的蠢货！白痴！脑子里塞满大粪的猪！”
电话那头传来的不是嘉奖，而是海军作战部长凯尔索上将歇斯底里的咆哮。那声音大得甚至不需要听筒，直接在客厅里炸响。
威尔逊愣住了。
哪怕是在海湾战争最紧张的时刻，他也没听过上司如此失态。
“长官，我不明白……”
“闭嘴！别跟我说话！”凯尔索的声音因为极度愤怒而变调，“立刻！马上！打开你的电视！随便哪个频道！快！”
“嘟——嘟——嘟——”
电话被狠狠挂断。
威尔逊握着听筒，一种不祥的预感像冰冷的蛇，顺着脊椎爬了上来。
他抓起遥控器，按下了开机键。
电视屏幕闪铄了两下，画面跳了出来。
n。
原本应该是早间财经新闻的时段，此刻却变成了一个巨大的“breakg news”（突发新闻）红框。
屏幕中央，没有主持人，只有一段画质略显粗糙，却依然能看清人脸的录像。
录像的右下角，显示的时间是三个月前。
地点显然是在某艘豪华游艇的包厢里。
威尔逊的瞳孔猛地缩成针尖大小。
画面里那个脱得只剩下一条短裤，1993年的华盛顿，被一场精心策划的桃色丑闻炸得人仰马翻。
画面里，威尔逊上校那张涨红的脸，正埋在那名看起来绝不超过十四岁的拉美裔女孩前。
他对面，坐着那个被称为“中东军火界秃鹫”的法蒂。
录像的画质虽然带着那年代特有的颗粒感，但那个推过去的皮箱，那叠厚得象砖头一样的美金，还有那瓶年份清淅的路易十三，都清楚得令人发指。
“五万美金，现结。”法蒂的声音经过处理，却依然听得出那种商人的狡诈，“只要你在印度洋上拦住那艘中国船，让他们的交货期延误一个月，这笔钱就是你的。”
威尔逊在视频里笑得象一头贪婪的猪，一把抓过那叠美钞，在女孩大腿上狠狠拍了一记。
“放心。我会让他们在那片海上把底裤都赔光。那些黄皮猴子懂什么规矩？”
轰！
威尔逊手里的骨瓷咖啡杯，脱手而出。
“啪嚓！”
昂贵的碎片飞溅。
滚烫的黑咖啡泼在纯手工编织的波斯地毯上，深褐色的污渍迅速晕开。
他没去管地毯。
他整个人象被抽走了脊梁骨，瘫软在白色的藤椅里，眼球充血，死死瞪着屏幕。
这不是真的。
那是三个月前在迪拜的一次绝对私密的聚会！那个包厢号称连一只苍蝇都飞不进去！没有任何电子设备能带进去！