好，沈家的手艺，有传人了。”

窗外，秋风起，杨树叶哗啦啦地响。筒子楼的灯光，一格一格地亮起来，温暖，安宁。

十一

夜深了，客人都走了。

嘉禾一个人坐在阳台上，看着那本手抄菜谱。月光很好，字迹看得很清楚。那些他做了半辈子的菜，那些父亲教他、祖父传下来的菜，现在以新的形式，留在了纸上。

静婉走过来，在他身边坐下。

“妈，”嘉禾说，“您看，手艺传下去了。”

“嗯。”静婉接过册子，翻了翻，“卫东这孩子，有心。”

“他问过我一个问题。”嘉禾说，“他问，什么是封建？我说，饿肚子的时候，饱饭就是革命。”

静婉笑了：“你说得对。人活着，首先要吃饱。吃饱了，才能想别的。”

她看着儿子：“嘉禾，你这辈子，不容易。但你做得很好。沈家的手艺，你没丢，还传下去了。你爸在天上看着，一定高兴。”

嘉禾的眼睛湿了。他想起父亲临终前的话：“嘉禾，沈记的招牌，交给你了。你要守住，要传下去。”

他守住了。虽然招牌换了，虽然饭店合营了，但手艺守住了，还传给了新的人。

这或许就是传承——不是原封不动地复制，而是带着根，长出新芽。

“妈，”他说，“我想把爷爷那本菜谱的原本，要回来。”

静婉一愣：“要回来？为什么？”

“我想看看，真正的原本是什么样子。”嘉禾说，“文化局改过的，总归不是原貌。我想看看爷爷亲笔写的，看看那些真正的老方子。”

静婉沉默了。过了一会儿，她说：“试试吧。但别抱太大希望。”

“我知道。”

十二

第二天，嘉禾去了文化局。

接待他的是个中年干部，姓张，戴眼镜，很斯文。听了嘉禾的来意，他皱起眉。

“沈师傅，您家捐的那个菜谱，是珍贵文物，现在保存在档案馆，一般不对外借阅。”

“我就看看，”嘉禾说，“不看原件，看复印件也行。”

“复印件也没有。”张干部摇头，“那个菜谱，内容有些……敏感。里面很多菜名、说法，都不符合现在的形势。所以我们整理后，把原本封存了。”

“封存了？”嘉禾心里一沉。

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“对。沈师傅，您要理解，现在是新时代，有些旧的东西，不适合公开。”张干部推了推眼镜，“不过您放心，菜谱我们保存得很好，不会损坏。”

嘉禾知道，再说也没用了。他谢过张干部，离开了文化局。

走在街上，秋阳正好。路边的柿子树上挂满了果实，黄澄澄的，像一个个小灯笼。孩子们在树下玩耍，笑声清脆。

嘉禾突然想起刘卫东的话：“传统不是封建，是根。”

根被埋起来了，但还在土里。只要根在，树就不会死。

他加快脚步，往食堂走去。后厨里，刘卫东正在教新来的学徒切菜。看见嘉禾，他停下来：“师傅，怎么样？”

嘉禾摇摇头，把情况说了。

刘卫东沉默了一会儿，然后说：“师傅，没关系。您教我的，我都记着呢。我记在本子上，记在心里。这就是根。”

是啊，记在心里。只要人记得，手艺就不会断。

嘉禾走到灶台前，拿起炒勺。勺是热的——刘卫东刚用过。他掂了掂勺，感受着那份熟悉的重量。

“小刘，”他说，“来，我再教你一道菜。”

“什么菜？”

“真正的樱桃肉。不是改良的，不是简化的，是原原本本的，我爷爷传下来的。”

刘卫东的眼睛亮了：“好！”

火升起来，锅热起来。肉下锅，刺啦一声，香气升腾。

嘉禾一边操作，一边讲解。每一个步骤，每一个细节，都说得清清楚楚。刘卫东在旁边看，记，学。

窗外，秋风吹过，带走落叶，也带来新生的种子。

手艺就是这样，一代传一代，在烟火中延续，在时间里沉淀。也许会改头换面，也许会隐入尘烟，但只要还有人在做，还有人在学，就永远不会消失。

因为人总要吃饭。

饭总要人做。

这就是传承，最朴素，也最永恒。

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