“记得。”林素贞说，“嘉禾三岁时，我来北京，他躲在他妈身后，偷偷看我。我给他枣吃，他伸手接，小手胖乎乎的，像藕节。”

她顿了顿：“时间真快啊，一晃四十多年了。嘉禾都有孩子了。”

“是啊，时间真快。”秀兰说。

两个女人，一个看着孩子，一个做着针线，有一搭没一搭地聊着。阳光从窗户照进来，照在和平身上，照在银锁上，闪闪发光。

那个银锁，和平一直戴着。静婉说，能辟邪，能保平安。孩子戴着，果然很少生病，长得壮实。

“素贞，谢谢你。”静婉有一次说，“那个银锁，和平戴着真好。”

“应该的。”林素贞说，“能给沈家做点事，我高兴。”

她是真的高兴。在生命的晚年，能回到姐姐身边，能看到沈家添丁，能送出自己最珍贵的东西，这是一种圆满。

虽然婉君在海外，回不来。但至少，她在这里，有家，有亲人，有牵挂。

这就够了。

十二

七月的一天，和平会叫“妈妈”了。

那天早上，春梅在给他喂奶，和平突然吐出奶头，看着她，清晰地叫了一声：“妈——妈——”

春梅愣住了。然后，眼泪涌出来。

“和平，你再叫一声。”

“妈——妈——”

春梅抱住孩子，哭得像个孩子。这是她第一次听到有人叫她妈妈。孤儿院长大的她，终于有了自己的孩子，自己的孩子叫她妈妈。

“老沈！老沈！”她喊。

嘉禾从门外跑进来：“怎么了？”

“和平会叫妈妈了！”

“真的？”嘉禾凑过来，“和平，叫爸爸。”

和平看着他，咯咯笑，但不叫。

“叫爸爸，爸——爸——”

“妈——妈——”

“是爸爸，不是妈妈。”

“妈——妈——”

嘉禾也笑了：“这小子，就会叫妈妈。”

春梅擦擦眼泪：“他先会叫妈妈，我高兴。”

“我也高兴。”嘉禾说，“等他会叫爸爸了，我更高兴。”

静婉来了，听说和平会叫妈妈了，也很高兴。

“来，和平，叫太奶奶。”

“妈——妈——”

“不是妈妈，是太奶奶。”

“妈——妈——”

大家都笑了。孩子还小，只会这一个词。但足够了，这是一个开始。从此以后，他会学会更多词，会说话，会交流，会长大。

静婉抱着孩子，看着窗外的天空。天很蓝，云很白，阳光很好。

“怀远，”她在心里说，“你听见了吗？咱们的重孙子会叫妈妈了。下一步，就该叫太奶奶，叫爷爷了。沈家的香火，续上了。你在天上，可以放心了。”

是啊，可以放心了。

沈家经历了那么多苦难：战乱，困苦，离散，病痛。但都挺过来了。现在，有了第四代，有了新的希望。

和平，这个生在1966年春天的孩子，像一颗种子，在沈家的土壤里生根发芽。他会长大，会继承沈家的血脉，会延续沈家的故事。

而那个故事，还在继续。

在筒子楼里，在简易房里，在北京城的每一个角落，千千万万个家庭的故事，都在继续。

有新生，有老去；有团聚，有离别；有苦难，有希望。

这就是生活。

生生不息，代代相传。

就像那声稚嫩的“妈妈”，就像那声想象中的“爷爷”，就像沈家四代人的相守。

在时间的河流里，这些瞬间，这些声音，这些温暖，就是永恒。

沈和平的第一声“妈妈”，沈静婉想象中的第一声“爷爷”，都是这个永恒的一部分。

而永恒，就藏在最平凡的日子里，藏在最普通的家庭里，藏在血脉相连的爱里。

这就是中国。

这就是家。

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