那盘白乎乎的东西。

婉君坐在桌前，看着那盘菜。

白瓷盘，码着八段白菜。每段三寸来长，白帮绿叶，浇着一层琥珀色的芥末酱。酱汁顺着菜帮流下来，在盘底汇成一小汪。

她拿起筷子。

夹起一段。

送进嘴里。

咬下去的那一瞬间，芥末的冲劲儿直顶脑门，顶得她眼眶发酸。那股气从鼻腔冲上去，冲过眼眶，冲过额头，冲得她整个人都懵了。

她嚼了嚼。

白菜是脆的，汁水是甜的，芥末是冲的。三样东西混在一起，在嘴里炸开，炸得她眼泪都出来了。

她嚼着嚼着，哭了。

不是流泪。是真的哭。哭出声来，肩膀一耸一耸，筷子掉在桌上，她也没顾上捡。

婉君慌了：“妈，您怎么了？”

露西从桌边弹开，躲到婉君身后，露出半个脑袋偷看。

静婉坐着，没动。

她把那盘芥末墩儿往婉君面前推了推。

“四十年了，”她说，“还是这个冲劲儿。”

婉君哭得说不出话。

她想起九岁那年，蹲在灶边看娘做芥末墩儿。她想起十二岁那年，把碗里的让给弟弟。她想起十九岁那年，临走前的那个早上，眼泪掉进碗里。

她想起这四十年。

香港的出租屋。旧金山的唐人街。洛杉矶的郊区别墅。美国丈夫，混血孩子，英语，西餐，支票本，社交晚宴。她以为自己把过去忘了。她以为自己变成了一个全新的人。

小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！

可是这一口芥末墩儿下去，什么都没了。

四十年，一口菜，全回来了。

她把脸埋进手心里，哭得像个孩子。

静婉伸出手，放在她后背上。

“哭吧。”她说，“哭出来就好了。”

窗外，枣树的叶子簌簌响着。秋风吹过，又有几片黄叶落下来，飘在窗台上。

露西从婉君身后探出头，看着那个哭成泪人的外婆，又看看那盘白乎乎的东西。

她悄悄伸出手，想抓一块尝尝。

静婉眼疾手快，把她的小手拍开。

“小孩子不能吃这个。”她说，“等你长大。”

露西缩回手，扁了扁嘴。

但她没走。她站在桌边，盯着那盘菜，眼睛亮亮的。

那顿饭吃到很晚。

静婉做了四个菜：芥末墩儿、樱桃肉、烩三鲜、炸酱面。都是老菜，都是婉君小时候吃惯的。

婉君每样都尝了。每尝一样，眼眶就红一次。

“樱桃肉还是那个味儿。”她说，“我记得小时候，过年才能吃上。爹把肉切得方方正正的，说这才是沈家的规矩。”

“烩三鲜也还是那个味儿。海参烂，蹄筋软，笋片脆。爹说这三样东西火候不一样，要分着下锅，分着起。”

“炸酱面……”她顿了一下，筷子停在半空，“炸酱面是我娘最拿手的。我走那天早上，吃的就是炸酱面。”

静婉给她夹了一箸菜。

“吃吧。”她说，“以后年年给你做。”

婉君低着头，把菜送进嘴里。

露西坐在一旁，用小叉子扒拉着碗里的面条。她不会用筷子，婉君给她备了副刀叉，可她把面条叉起来，怎么也送不进嘴里，急得直皱眉。

和平坐她对面，看她折腾了半天，忍不住伸手。

“这样。”

他把筷子递过去，示范了一下怎么夹。

露西看着他的手，又看看自己的叉子。

她把叉子放下，接过筷子。

试了三次。第四次，她终于夹起一根面条，颤颤巍巍送进嘴里。

她嚼了嚼，眼睛亮了。

“好吃！”她用中文说，虽然咬字不清，但意思到了。

和平咧嘴笑了。

“那当然。”他说，“我奶奶做的。”

露西又夹了一根。这回夹得稳多了。

她吃着面条，时不时抬头看一眼和平。和平比她大八九岁，在她眼里是个大人了。可她觉得这个大人挺有意思的，不嫌她笨。

“你叫什么？”她用英文问。

和平听不懂，看着她。

婉君在一旁翻译：“她问你叫什么。”

“和平。”他说，“沈和平。”

露西学着说：“和——平。”

她说得很慢，每个字都像